《小魂灵》吴佳骏 著北岳文艺出版社作者吴佳骏以他修行式的文学追求，禅悟式的文学才情，以及扎实、丰富、鲜活的底层生活经验和巨大的同情、博爱之心，入木三分地刻画了一群世间“小魂灵”的存在样态。他以文字之灵附体于山川河流、人间草木、万千生灵，洞察、记录它们的悲喜和歌哭、美好和温馨、梦幻和憧憬。在丰饶的美学之上，呈现深沉的哲学意韵。这个世界上有许多小魂灵。一朵花是一个小魂灵，一条河流是一个小魂灵，一棵树是一个小魂灵，一只蝴蝶是一个小魂灵，一根草是一个小魂灵，一个人同样是一个小魂灵……我之所以写这本小书，即是要记录下这些小魂灵的存在样态——它们或胎生，或卵生，或湿生，或化生；它们或喜悦，或悲伤，或吉祥，或苦痛……它们都活在这个大千世界里，它们在大地上都只过一生——在这漫长而短暂的一生中，它们也有尊严，也有梦想，也有痛和爱。我时常从风吹树响中听到绿叶对根的眷顾和祈祷，时常从一朵花的微笑中看到万物的荣枯和生长，时常从一片白云的变化中感受到宇宙的沧桑和无穷，时常从一场雨水的急缓中窥视到眼泪的天堂和地狱，时常从一缕阳光的厚薄中体察到上苍的白天和黑夜……我是这些小魂灵的观察者、记录者，它们带给我冥思和遐想，带给我活着的轻和重，上和下，左和右，里和外，正和反，肉和灵——我通过它们看人生、人心和人性。许多时候我都在想，为何我那么钟爱这些天地间的小魂灵——它们一生都只能匍匐于低处，甚至低到了尘埃里；它们也不像太阳和月亮可以发出光芒照耀环宇——它们点亮的烛火非但很难照亮自身，而且大多数时间只能活在光芒无法照临的角落或背面。但我就是钟爱它们，没有理由，没有原因。我深深地知道，它们也渴望成为太阳和月亮——哪怕仅仅是成为太阳和月亮发散出来的一缕极其微弱的光芒，可它们知道这将永无可能。于是，它们乐天安命，卑微、谦逊、朴实地活在属于自己的光阴里。或许，在它们从出生到死亡的全过程中，都没有人关注过它们，理解过它们，同情过它们——静悄悄地来，静悄悄地去，连名字都未曾留下就化为了尘土和齑粉。但我有一千个一万个理由相信，它们跟那些大魂灵一样，都是不该被忽视、遗忘、践踏和伤害的。在写作这些小魂灵文章的春夏和秋冬，我早已忘了我自己——我成为了比它们更小的小魂灵——小是我们共同的特点，小将我们绑在了一起，小让我们同病相怜，小使我们相依为命。有时我寄生在一粒沙里；有时我溶解在一滴水中；有时我躲藏在一只蚂蚁的身体内；有时我飞翔在一只鸟雀的翅膀里……我没有丝毫雄心和壮志要去替书中的小魂灵竖碑立传——那应该是大魂灵的专利。我也没有故意去选择由哪些小魂灵来构成这本小书的主角，凡是被我写进文字的，都是些我所熟悉的植物、动物和人。我经常在生活的周围碰见它们——我不过是在以文字的方式向它们打招呼或点头问好。问过之后，也就各过各的生活去。然后，等待着与它们的下一次见面，或下一个轮回。故我在书中写到的很多人和物都没有名字，而是用他或她或它代替——除了它或她或他之外，剩下的就是我。我以我的视觉来描摹、刻画和铭记它们，这其实也是在铭记、刻画和描摹我自己。在小魂灵的世界里，我们都是不分彼此的——他是我，她是你；它们是我们，我们也是他们。我们都有一个共同的来处，将来也有一个共同的归处。我现在写完这本书，等于是将一群小魂灵请到了纸上的家园来——我希望它们能在这里安营扎寨、互助互爱、繁衍子嗣。在这个我用文字搭建的乐土里，它们将不再感到惶惑和迷茫，不再感到疼痛和悲伤，不再感到孤独和绝望。我爱它们胜过爱我自己——我书中的每一个小魂灵都是人间的大魂灵，我书中的每一篇小散文都是我自己的大散文。

吴佳骏

落日傍晚时分，我走上山冈。冬阳像一盏灯笼，挂在天空。暖光透出来，照在地面上。我在走，灯笼也在走，替我引路似的。我许久没回故乡了，它怕我不识路，走丢。我在山还是原来的模样，只是树干长粗了。那时候，母亲在树下劳动——挖土或种豆。我就爬到树杈上摘酸枣吃，吃腻了，就躺在树上，看白云从天空飘过，想一些不着边际的事情——我还会观察一只蚂蚁或蜗牛如何爬上树枝体验移动的乡愁。当然，我看得最多也最仔细的，是母亲俯向大地的身影。她不说一句话，汗水打湿后背。她以谦卑的身姿贴近土地，贴近粮食和梦想。母亲劳作时，我是不存在的。她的眼里，只有劳作本身——她对土地的爱，超过了对儿子和自己的爱。现在，我的母亲老了，已扛不动一把锄头。她两鬓长出的白发，就像树旁边摇曳的巴茅草。我走近树身，用手摸了摸树皮，粗糙，锉手。刹那间，我仿佛摸到了母亲额头上的皱纹——那被岁月的风沙磨出的沟壑，想哭，却哭不出声。树沉默不语，四野静寂无声。冬阳偏西，暮色就要降临。我站起身，朝晚霞铺展的远处走去。我想在霞光消失之前，再看看故乡的面貌。然而，就在我走到一片翠竹掩映的田塍上时，一张网挡住了我的去路。那张网的网眼很小，若不仔细辨别，我还以为是一张巨型蜘蛛网呢。网上套着一只画眉，正在垂死挣扎，翅膀严重受伤，有血珠滴出，染红了野草。我踮起脚尖，想把它取下来，让它重获自由。可我反复试了几次，就是够不着。晚风从网眼里吹过，也从我的心上吹过。网的其他地方，也残留着鸟的羽毛。我站在网下，耳朵仿佛听到无数鸟儿的哀鸣。我不知道，这张网是谁安放的——在这个世界上，总有那么些人，在偷偷地干一些伤天害理的事情。我必须救下那只鸟。我费了好大的劲，才把那张网撤掉。但令我心碎的是，当我成功救下被困之鸟时，那只鸟已经气息奄奄了——我没有能力和办法使它再展翅飞翔。这个黄昏，我经历了一种罪过。落日越来越暗淡。那刻我如梦方醒——这落日，并非是在指引一个游子寻找乡愁，而是在替一只小鸟送葬。天就要黑了，我返身朝回走。走着走着，我不禁泪流满面。我感觉到，在我的故乡，每一次日落之前，都有一道悲伤在蔓延——尽管，在日落的另一面，黎明正欲翻身。